Entre renglones se van colocando palabras.
El tiempo se nos viene encima, se nos va llegando y se nos cumple , y ...
A mí ya me queda la memoria justa para pasar el día
Sin sangre azul, sin dinastía pero rey. Tu reino no fue heredado. Lo creaste tú . La inmensa mayoría te reconocían y te seguían como fieles amantes. No fuiste príncipe. Naciste ya reinando. En ti las canciones se hicieron únicas, míticas y eternas.
Millones y millones intentaron imitarte pero eras único. Tus piernas , tus brazos todo tu cuerpo expresaba plasticidad, estética, garra, fuerza, provocación y admiración.
El color negro en ti se hizo blanco. Te convertiste por conseguirlo en un ser extraño y enfermizo. Con esto, no hiciste más que aumentar tu leyenda.
Vicios y desvergüenzas humanos ( si es verdad lo que se nos dijo, pero no probado y si absuelto) empezaron tu cuesta y tu cruz. Y sin embargo tú, el eterno Peter Pan adorabas la sonrisa de los niños. ( o eso se nos decían).
Extravagante en tus maneras y en las puestas escenas de tu vida. Conito y tu “Triller” comenzó una época nueva en el mundo de la canción. Ese es tu reino y la corona que ciñes. Después de un año de tu muerte sigues sonando y el mundo te sigue cantando Michael Jackson.
Como no te voy a recordar en esta noche? Como no te voy a recodar en la noche del fuego donde el deseo pedido esperamos que se cumpla?
Llevas unos años que entras en esa noche con alegría, con cansancio, con trabajo , con responsabilidad, con mucha responsabilidad. Hoy doblemente alegre. Has solucionado algo importante en la parte que te toca de tu especialidad laboral.
Si te digo que eres lo mejor que me ha pasado , sé que no lo dudas y esto es lo maravilloso. No tengo que explicar cómo te quiero. No h ay duda posible, ni nada ni nadie sobre esta tierra que me arranque ese amor que además es correspondido.
Mis días son tuyos. Te llevo conmigo siempre,
Pide un deseo, o mejor, lo haremos a medias. Yo quiero hacer el mío público. Pido para ti: tiempo, tiempo y tiempo. A mí ya se me va cumpliendo el mío pero aun así pido alguno más para poder seguir queriéndote hijo mío.
¡¡ Felicidades Juan!!, el mejor hijo de todos los posibles.
Os abrís como huecos en la pared para dejar de traspasar tantas cosas- Miradas, deseos, angustias, luz, aire, frío y lluvia. Sois testigos de la vida que ocurre en esas estancias por vosotras iluminadas.
Detrás de los cristales hay veces que se disimulan miradas inquietantes. Se asoman casi a hurtadillas para ver sin ser vistas. Que esperan? Qué ven? Tal vez una silueta que se acerque cada vez más.
Las ventanas en las casas y hogares no son huecos vacíos, no, son como las bocas que dejan salir el grito, el aliento, y el susurro .
Cuantas cartas leídas detrás de ellas y cuantas lágrimas esperando consuelo. Cuantas manos diciendo adiós y cuantas cerradas y apretadas para no dejar escapar ese último beso.
Ventanas siempre maravillosas que dejan entrar y salir la vida que se respira y alumbra en las estancias de nuestro hogar , y de todos aquellos sitios donde un latido existe y donde un sencillo y elegante pájaro se posa a otear el horizonte que sólo él puede tocar.
Qué bien suena la música cuando el alma se despista entre los sonidos. Qué bien suena la música cuando los trinos se oyen en el alma.
Siempre está s en el aire donde el silencio define tu sentido. Ese sonido que al oído suena cuando callan los otros. Sordos estamos para distinguirte, sordos de escuchar tanto ruido. Caminamos entre ellos y cada vez más te sentimos extraño.
Qué bien suena la música en ese viejo violín al que sientes a tu lado cada día mas cercano.
"En esta vida no hay ninguna persona, cosa o acontecimiento que sea inútil" (Vicente Ferrer)
Parece que todas las fuerzas de La Naturaleza confluyan para recordar en menos de dos días a personas “ grandes” e irrepetibles, cada uno dentro del mundo al que pertenecían. Uno , José Saramago, en el de las letras, y Vicente Ferrer en el de la “solidaridad”.
Vivió para los otros , para dar esperanzas a tantas almas que se aferraron a ese resquicio de luz que el Padre Ferrer les brindaba. Les hizo creer en ellos, valorar sus pobres vidas en todos los sentidos y creerse que viven para algo.
Hace un año que nos dejó. Pero sólo físicamente porque hay personas que no mueren, no pueden hacerlo son únicas y amadas por el mundo que lo necesita. .
Todo el mundo pedía y le gritaban: “no te mueras nunca”, pero su cuerpo se le cansó. Le esperaba la gloria eterna, la gloria que todos ansían pero que sólo los elegidos consiguen. Vivió rodeado de pobres de solemnidad en Anantapur y desde allí se desparramaba por toda la India ayudando y dando respeto a los que se lo merecen: los pobres. Hospitales, escuelas, pozos, casas, cariño, sonrisas, besos y tantas cosas más. En Anantapur, al sur de la India, región inhóspita, ha conseguido hacer tierras productivas, Que luzcan árboles y animales, que irradie vida e ilusión. Sobre todo a ellos, a los desfavorecidos, cambiando el curso de la vida de millones de personas. 1.500 pueblos de esa región de Anantapur respiran gracias a Vicente Ferrer . Por qué nosotros no podemos formar parte de ese mundo ayudando en lo que podamos?
Sus seguidores y colaboradores,siguen haciendo real y posible su obra, no podía dejar de ser de otra manera, porque es necesario que este mundo de los desprotegidos siga teniendo esperanza, todo los mundos , todos los desprotegidos. Por todo Vicente Ferrer ha sido propuesto para el Premio Nobel de la Paz, 2010 y oigan señores, yo creo que no hay candidato mejor y posible .
El escritor lusitano es un caso extraño, casi único, digo casi, porque nosotros tenemos otro , Cervantes don Miguel. Digo y creo que tiene la rebeldía, la irreverencia de un joven inconformista que se suele poseer a esas edades y por otro lado , la sabiduría, madurez y maestría de estilo que sólo la edad puede darle a hombres como él.
Tus palabras se acurrucaron entre tus manos para ir saliendo poco a poco al escenario del gran espectáculo del mundo del que sin duda, tú fuiste un espectador de excepción. Tus ojos han captado todo lo que a tu alrededor se ha movido. Imagines que han sido leídas en todos los rincones de este redondo planeta.
Soñador impenitente y creador de esos sueños con palabras lúcidas Tu ironía fue más allá de la realidad que te rodeaba. Mordaz y ágil con la pluma denunciando el abuso y uso del poder . Tus sentimientos siempre se tendieron hacia el lado humanístico del saber porque según tú decías: “las palabras encerradas en reglas no expresan lo que uno quiere y siente. La palabra debe ser libre igual que el pensamiento”.
Apasionado por la canción del alma :el “fado” del que fuiste gran escuchador. Noches de farra, vino y mujeres y sonidos de viola y guitarra. Una voz, si era la de Carlos do Carmo , mejor que mejor. De él decías que cantaba desde el barrio Alto, para que toda la ciudad de Lisboa lo oyese. Hay tanta gente que te recuerda cuando nadie te conocía sentado en la mesa de la sala “Falla” a la izquierda , ( como tiene que ser decías) que después que te hiciste famoso, recuerdan como siempre estabas escribiendo en servilletas de esas transparentes ( aún no existían las de ahora), y tarareando con tu humo sempiterno el fado que oyeses.
El único portugués ganador del Premio Nobel en 1998 por eso, por tus letras tu buen hacer.
Como enumerar aquí toda tu obra ?, toda tu locura?. Iberia , era el nombre que querías para hermanar nacionalidades. Solo una tierra con sentimientos variopintos y distintas culturas, pero juntos descubriendo
esos mundos que nos legaron los grandes.
Diste un paso y traspasaste ese “paso” invisible, para hacer tuyo mi país, sin perder al que te vio nacer : Portugal. En Lanzarote ,en ese lugar llamado Tías has cerrado tus parpados para irte a esa ceguera eterna donde todo se ve.
Nosotros en este mundo de cuerdos ignorantes ( yo entre ellos, que tengo el atrevimiento de dejarte estas palabras) seguiremos imaginando tu pensamiento y adivinando tu ironía . Intentaremos que tu lema del que eras gran maestro, algún día nos deje aprender alguna cosa.
A las palabras hay que arrancarles la piel. No hay otra manera para entender de qué están hechas.
Un gran poeta lusitano Fernando Pessoa al que admirabas decía así en uno de sus poemas y que yo dejo aquí para tí.
Caminaba lento y cansado. Deambulaba desorientado. Miraba a uno y otro lado ansioso, queriendo encontrarlo. Ni un resquicio ni una sombra, nada ¡nada!
Se sentó en el banco vacío y frío. Como siempre sin nada que comer , nada. Dirigió su mano al bolsillo interior de la chaqueta, ajada y parda que le acompañaba desde hacía tantos años y sacó la cartera hecha de la caja última de los últimos zapatos que había comprado. La abrió y la miro tiernamente como hacia siempre. Miraba su sonrisa y esos rizos que enmarcaban su cara. No podía ser se repetía una y otra vez. Que había hecho?
No le habían dado tiempo ni siquiera a jugar tres años seguidos. Sus manos blancas y pequeñas se iban apagando como la vela que arde y él no podía hacer nada. ¡ nada! .
Una lágrima recorría otra vez su mejilla como siempre, para ir a parar a su corazón frio y marchito. Siguió mirándola, descansada en esa cartera tantas veces acariciada, tantas veces llorada , esa foto que era lo único que le quedaba de ella, juntos con sus recuerdos.
Entornando los ojos la cerró para guardarla junto a su corazón donde llevaba tantos años . Le daba miedo que el aire pudiera estropear esa foto amarilla y cuarteada.
Retuvo un suspiro y el sonido de sus pasos le hizo sonreír . Su fiel amigo, al que llamaba “noche”, volvía . Olió sus zapatos y se acomodó a su lado.
Y así una noche más pasaron juntos las horas hasta que el día llegase y caminaran de nuevo con su cansancio a cuestas, pero siempre con su fotografía.
Era 1988 cuando mi madre dejó de ver y oler la flor que más le gustaba: los nardos. Hoy llega al blog dedicada a ti Jaumerei,. Como ves solo son palabras para la mujer que fue mi madre que llevaba siempre en los días de fiesta uno en el ojal , como se usaba en aquella época.
Esta vez yo me he quedado sin letras, sin tinta, sin alma, pues ayer me dejó uno de los grandes, un amigo de la infancia.Va por ti compañero del alma, compañero…
Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.
Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento,
a las desalentadas amapolas
daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado
que por doler me duele hasta el aliento.
Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.
No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.
Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.
Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.
No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.
En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.
Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.
Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.
Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera
de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.
Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irá a cada lado
disputando tu novia y las abejas.
Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.
A las ladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.
Miguel Hernández , elegía a Ramón Sijé.
su amigo del alma.
Este año, cumples tu primer centenario pero jamás serás viejo, ni cansado, ni más alegre ni más triste, serás tú siempre, el poeta de palabras versátiles y llenas del sentido de tus sentidos. Tu infancia llena de carencias y penas en tu Orihuela natal, se vio rodeada de cabras que tenías que guardar y cuidar. Las letras te llegaron tarde, bien tarde, pero te fueron muy provechosas, aunque ahí empezó tu pelea para conseguir que te dejasen al menos probar que tal se te daban. Tú sabías que bien,porque tu cabeza ya escribía poemas para tus adentros. Los tenías todos guardados, donde nadie podía robártelos.
Los mejores y más grandes de la época te reconocieron y te admiraron:Vicente
Aleixandre , nada más y nada menos ,que tenía el olfato para intuir que tus palabras, serían fundamentales en el panorama literario de tu época y que siempre lo sería . Neruda ,otro grande ,y otro más como Cossío al que le aportaste sentimiento para su fundamental obra sobre el arte del toreo
Todos tuvieron la suerte de gozarte de viva voz, oír como hablabas en
verso y cantabas a la amistad como la que le tuviste a Martín Gutierrez ( Ramón Sijé) que con su revista "el gallo gris" te fuiste haciendo el gran escritor que eras. Algo se te murió con él dejándote con un vacío inmenso ese recodo de tu corazón que se quebró más aún cuando tu hijo, al que considerabas hijo de la luz y de la sombra y al que poco gozaste y abrazaste, se fue sin pedir permiso. Esas heridas dobles que jamás se cerraron. y así lo expresabas:
"La gran hora del parto, la más rotunda hora,
estallan los relojes sintiendo tu alarido
se abren todas las puertas del mundo, de la aurora
y el sol nace en tu vientre donde encontró su nido."
Igual que tú naciste por siempre y para siempre cuando tu
mirada callo de tus ojos.
Miguel Hernández poeta humano, ser y vida desbordada, entre tus manos sigue cayendo la lluvia de la palabra mágica, de la palabra amiga, de tu palabra encendida.
Por amor volviste al sitio de donde saliste y te privaron de libertad . A partir de entonces, tu vida fue un continuo turismo entre rejas distintas pero rejas . L os barrotes no consiguieron hundir tu alma ni mucho menos tu palabra que se enriqueció con la compañía en solitario de tantas almas que comían contigo y te miraban , pero la soledad fue tu compañera y tu cómplice. Contigo la generación del 27 se hizo más grande y con ella, nosotros que tenemos la suerte de leeros.
