el "cante" en Eurovisión 2010

Dicen que  en la  variedad está el gusto  y es verdad. Es increíble como una misma  canción   oída  por  dos personas  suena distinto,  no  porque  la canción sea distinta,  sino, porque  cada uno hace su interpretación .

No hay duda  que  si la  crítica, o  la  masa “culta”,  empieza a  decir que  ver un programa  determinado  es casi  casi   un pecado mortal, pasamos de un  extremo a otro con  una facilidad inmensa. Nuestra opinión pública (me refiero a comentarlo en  nuestro ámbito)  pasa  del  blanco al negro  casi sin pensar. Nos dejamos llevar  por  la mayoría  experta. Según nos dicen.  

Está mal  ver el típico programa de corazón   después de comer  cuando el sopor te envuelve  y  Morfeo,  te llega con el típico “ruido de fondo”.  No , no,  se puede decir  que lo  vemos, Tememos  que nos  digan incultas, con pobre espíritu y  casi casi   analfabetas. Pero lo que es innegable  es que los  vemos  más de lo que decimos. De donde sale  entonces la audiencia?. Si esta no existiera,  cualquier  programa  estaría en antena?  Creo que  no.

         Que  sabemos  la mecánica del  Festival de Eurovisión,  de sobra  es  conocida  . Que  todo  está rodeado  de política,  ganancias de las productoras de  discos, de favores  comprados,  de promoción o  caída en  picado  de  algo  que no  interesa?  Claro que sí. Lo que  se hace es música para  que no  sea terna,  sino del momento. El boon que haga vender millones de copia.

 En realidad para eso se hace. De  vez  en cuando  aparece una Celine Dion, que la llevó a la  fama defendiendo a su país Canadá y que sigue siendo  una  artista  con letras mayúsculas. O France Gall en 1965 con el  tema “Poupée de cire “  por Luxemburgo, y que aún hoy  seguimos cantando. Igual que Susan Boyle,  por decir  una de las últimas grandes voces  que salió de un concurso en Inglaterra, de corte similar a  “operación triunfo” y que hoy deleita a todo el mundo. Quien  hubiera estado en  su lugar , no? Y por supuesto  tener su  voz.

Sonaron  buenas voces anoche y  bastante  mejor nivel  de  canciones.

Que nos podamos permitir el lujo de seguir soportando el  Festival con el coste tremendo que eso  tiene, es otro cantar. Posiblemente el Festival salve a muchas  discográficas  temporalmente, y salve sobre todo intereses “interesados”.

Lo de España,   los que nos ocurrió, fue anodino. Yo pondría una interrogación. Podría  haber sido  alguien que en ese momento  hubiera podido disparar a quema ropa  ante la sala  repleta de personas y  la tragedia  hubiera sido  tremenda. No entiendo  esa seguridad que se supone   y  que  debe  cumplir con su cometido. Pero que casualidad que nos pasó a nosotros. Una vez más el dicho se cumple “hispanis  ist diferent”. En fin es lo  que hubo. Daniel Diges,  digno, muy digno y profesional por supuesto. Es mi opinión.

La mecánica del festival no tiene  nada que  ver   con la  persona que en  ese momento sale al  escenario a defender  a su  país (para mí). Probablemente  ha sido  elegido de la manera mas interesada posible, lo  sabemos. Probablemente  con  una claridad nula y unos intereses  tan solo económicos del mundo  de la música,  y para él también por qué no decirlo? A nadie le amarga un ducle  . Evidente.  Pero  para mí, el  respeto al artista, al cantante  que sale convencido  tener sus minutos de gloria y conseguirlo..

 Lo otro,  ya sé que existe,  pero también es verdad que cualquier cantante, casi  daría  su alma  por  ser  él   el que se encontrara  en ese escenario eurovisivo  para ser durante  3 minutos más o menos,( no se exactamente cuanto dura cada canción ),  protagonista  ante millones de espectadores.

Canciones  geniales,  tan solo  se dan  en caso excepcionales, ( gracias a dios , son mucho  esos casos),  lo  demás  es comercial, galas,  verano,  ferias, y  demás. Todo  tan  digno  y tan respetable

         La hipocresía, sigue  siendo muy actual. Contra gustos no  hay nada escrito, ni ahora ni nunca.

AmpaCar- Mayo 2010

Carpe diem

La nube

Es una de las zonas vulcanológicamente más activas de toda Islandia. La primera erupción era una simple fisura entre dos grandes glaciares. Ahora es un volcán en la parte norte del más pequeño de esos dos glaciares, (vaya con los glaciares ) que está causando serias inundaciones y la evacuación humana de toda esa zona.
Lo peor, (seguro que nos llega si alguien poderosamente divino no lo remedia) según los entendidos de ese país quebrado en su economía, esta aún por venir.
La erupción del volcán que se encuentra en el mayor de los dos glaciares, puede ser explosiva.Se nos avecina el fin del mundo? .

Un poco más arriba está el Hekla, y cerquita otro volcán que tuvo dos años casi todo el Atlántico Norte a oscuras por la acumulación de cenizas, ( que poder el de las cenizas ) a fines del siglo XVIII, pero bueno como de eso hace muchos siglos, puede ser que ahora no. Aunque el polvo de la última erupción del Hekla, hace pocos años, tiñó de un "bonito" color amarillo el cielo de Madrid durante cierto tiempo. 
La que esta liando el volcán Eyjafjallajökull, seguro que los islandeses lo pronuncian muy bien, a mi se me encasquilla la lengua. Se están viviendo horas intranquilas. Esa zona puede ser como la "dinamita", que empiecen a explotar todos los que se encuentran en ese cinturón por "simpatía" , ( dios no lo quiera) . Las consecuencias mundiales de este polvito, se hacen notar sin dificultad ninguna.

Casi toda la vida paralizada y en una época como esta, las consecuencias son terribles . Está en activo la zona volcánica más amplia de todo el Atlántico Norte... veremos lo que sucede. .

Al final de todo esto nos vamos a tener que acordar de las palabras latinas de ........."pulvis eris et pulvis reverteris".

Vientos me traen y me llevan y me traspasan
me empujam a horizontes desconocidos.
Como un ave cualquiera sin nombre
sin fecha, sin domicilio, sin exilio
alzo el vuelo buscando rama nueva
donde posar ,si tengo, mi alma.

AmpaCar- Mayo-2010

Carpe diem

Recordando al "caballero"

Caminan paso a paso por la ancha llanura de la Mancha, el hidalgo y caballero Don Quixote y su fiel servidor Sancho, y panza . Enjuto el primero adornado con su barba blanquecina, su delgada figura y su porte de señor y sabedor de cosas

.
Detrás Sancho tras la sombra de su señor. Ambos cabalgando, uno en rocinante y el otro en su rocín. Soñadores y osados, van escribiendo su historia.
Historias de caballerías , valientes y únicas como corresponde a su señor.

Sancho, mi sancho, mi fiel amigo, has visto la hermosura de doña Dulcinea?. Sus ojos reflejan los luceros de la noche, de todas las noches. Su cara es como la curva de la luna, redonda e iluminada. Mi fiel Sancho, ella sera tu señora también. Compartían vidas y compartían amores y sobre todo fidelidades.

Caminaban buscando gigantes y utopías. Dos solitarios, dos colosos de la vida, dos fieles servidores que escribieron “per sempre” la historia universal jamás soñada.
Don Miguel de Cervantes y Saavedra, inventor de historias, 

creador de caballeros y molinos de  viento como brazos rompiendo  en la noche el silencio
Te leí obligada hace muchos años, después, te conté como cuento a mi hijo cuando aprendía dormir y mas tarde a leer. Ojalá pueda seguir contándote cuando mis párpados algo cansados se entrecierren

A ti, eterno y sempiterno, engolado y manco “laudamus te “  




Gustave Doré (1832-1883) fue un extraordinario artista francés que desde muy joven trabajo como ilustrador para importantes autores literarios como François Rabelais, Honoré de Balzac, Dante Alighieri o Lord Byron entre muchos otros. Aún produciéndose su muerte a temprana edad – 51 años – dejó para la posteridad una enorme cantidad de grabado

AmpaCar- Abril-2010

Carpe diem

Al filo del día

Deliberadamente, y antes de dormirme, se me vino la imagen a la cabeza de cómo sería el alma. 
Lo primero que he pensado fue en algo totalmente inmaterial, por lo tanto nada de sentidos: ni oído, ni vista, ni tacto, ni olfato, ni olor y sin la capacidad de hablar, (tremendo estado de silencio) pero con todas esas capacidades puestas de alguna forma dentro de ese alma para que no se necesite nada de lo corporal y aún así pueda reconocerla 
Tampoco tiene memoria, pero sí recuerdos y huella. 
El alma es alma....sin nada de lo que podamos abarcar desde nuestro pensamiento de conciencia e inconsciencia 
El alma transparente que toca el cielo. Con arrugas ajustadas y planchadas. Solo es sentimiento y ayuda y compañía. Querer tocarla es como querer para el río y la marea. 
Dejarla en el remanso, conseguir que cierre sus ojos para que vigile desde adentro, siempre vigía y faro, siempre guarda y compañera. 

A ti que estás ahí, midiendo el tiempo, que pasa y renace cada día, a ti que encima estás de las cumbres, cubre con la niebla el horizonte imaginario.

(Demasiado tarde) , se levantaron las fronteras

AmpaCar-Abril 2010 

Carpe diem

He querido borrar de mi memoria tu olor, tu sabor, ( que ya no sé ni a qué olía), tu contorno y con él tu alma.

“ Se acaba el día y comienza el miedo. Ella que jamás había oído pronunciar su nombre, ya no lo deseaba. Siempre era llamada por “tú”. Despectivamente, con humillación. Ella ,que tenía un bonito nombre: Isabel, casi se le había olvidado .
La hora llegaba e Isabel, como siempre y como cada día, se disponía a meter en su nido de sábanas blancas su cuerpo cansado y débil. Un nido elegante, silencioso, pulcro y ordenado. Lo había cambiado radicalmente. Ya solo era de ella y todo rastro anterior había desaparecido. No quería conservar nada que le llevara a recordar esas noches que le habían hecho sufrir. Noches en las que temblaba hasta su alma.
Isabel temía a esa noche, sobre todo cuando la puerta se abría y entraba él, con ese olor nauseabundo no sólo de alcohol sino también a perfume barato de estancias pagadas donde daba rienda suelta a su depravación.
Ella , Isabel , ya no lo esperaba, no quería saber dónde pasaba sus días. Ya lo había hecho y no había cambiado nada.
Sufrió en soledad, ahora quienes la querían la entendían. Pero ya no importaba que dudaran de lo que siempre había manifestado en los círculos mas íntimos. El poderoso “puede” sin tener que demostrar . A ella tan solo le tocó “sufrir”.
Isabel miró su reloj. Se encaminó a su nido, no sin antes acompañarse de su perfume. Este no le abandonaría jamás. Era una ayuda para olvidar ese “olor” que tenía metido en sus entrañas. Apagó la luz, se acurrucó y dejó volar su imaginación. Seguía estando viva, y seguía siendo mujer.


( cuando una abre su puerta secreta , salen estas cosas que estaban escritas hace mucho tiempo).

AmpaCar- 
Carpe diem

el perfume es arte

El aroma que se busca, que se persigue , que lentamente se va

construyendo con paciencia y obsesión. “El perfume", película que nos deja impactados por ese “catador” de olores de nariz prodigiosa para distinguir un aroma a distancia y oler sus matices.
Arte encerrado en recipientes de cristal añejos y silenciosos reposando como los buenos vinos para ser el mejor .
Compañero de cuerpos en momentos decisivos. La fragancia que nos identifica junto con nuestro “olor” que hace que la misma fragancia sea diferente en ti que en mí.
Pero como me hueles tú?. Esa es la clave. Toques de fragancia en esos rincones íntimos donde desprenden tu olor y te hacen presente en la memoria del olfato

Diseño, color y formas que junto con su nombre atraen.

“Opium”. Este perfume consiguió revolucionar Nueva York y la mujer se hizo adicta a él.

“Red Roses”, e él se unen las fragancias de las siete rosas más caras del mundo. Jo Malone, su dueño, solo lo pone a la venta una vez al año , por San Valentín.

“Jasmine White Moss”. La abuela de los afamados cosméticos E-Lauder inició este aroma para compartirlo con sus íntimas. Hoy su nieta lo sigue produciendo limitadamente, ( persigo el “frasco, si es lleno, mejor).

“Violetes de Toulouse.. Berdouse lo hizo en los años treinta para declararse a la mujer que amaba.

“Josephine”. Perfume que Napoleón encargó a su “nariz” Rancé para su amada Josefina

CliVe Christian
Este perfume mítico nace en el año 1872 por encargo de la reina Victoria de Inglaterra, y como su propia botella indica está “creado usando los más raros y preciosos ingredientes naturales”.

Colecciono sus frascos, me atraen. Me gustan. No los tiréis a la basura donde se destruyen sin piedad.
Dentro de todas las fragancias , las variedades de día y noche, siempre hay una que es especial y muy personal. Yo tengo la mía, como casi todas las mujeres: “Agua fresca” de Elizabeht Arden., está unida a mí durante años.
Olor para los sentidos y para el recuerdo.


AmpaCar-Marzo 2010-03-07

Carpe diem

Una noche en Écija

Gracias por haberme regalado palabras pintadas y encadenadas.

Aquella noche, como todas las noches en Ecija la llamada con justicia la sartén de Andalucía hacía calor, y Alberto después de una prolongada y reparadora ducha bajó al acogedor patio andaluz del hotel a respirar un poco de aire fresco para contrarrestar el reseco e impersonal de los aparatos de aire acondicionado de las habitaciones.

Trataba, sin mucha prisa todo hay que decirlo, de escribir un libro sobre algunas peculiaridades andaluzas por lo que pasaba en el hotel largas temporadas, algo que le confería un status ligeramente diferente al resto de clientes, por lo que al verlo, el responsable de la sala le ofreció como siempre un gazpacho fresquito que era el orgullo de la casa y como siempre también, Alberto lo rehusó amablemente y pidió un café con un poquito de hielo y unas gotitas de whisky escocés.

Leía el diario y tomaba el café de manera autómata cuando alguien se sentó a su lado luciendo como siempre una espectacular sonrisa…era Lucía que sorprendentemente en esta ocasión no estaba acompañada como siempre por su madre, a quien seguramente habían retenido sus obligaciones como Gerente del hotel.

Alberto miraba a Lucia, que si bien no era un portento físico si que poseía en cambio una elegancia natural y un saber estar que le hacía resultar muy atractiva, por lo que Alberto utilizaba halagos sinceros con aquella joven a quien de manera tan educada como insistente invitaba a que fuera su cicerone en Sevilla para conocer mejor el barrio de Santa Cruz, la calle Sierpes, Triana y acabar cenando en San Marco, a lo que ella respondía que un día sería posible, un día, aunque Alberto sabía que aquellas eran solo palabras amables de una joven de veinticinco años, veinte exactamente menos que él.

La juventud y la vitalidad de Lucía hacía que Alberto recordara más de lo que quisiera a Angeles a quien no había vuelto a ver desde aquel incidente
desgraciado en su casa de Mallorca, y en muchas ocasiones se preguntaba si no estaría confundido y debía olvidarse de ambas.

No resultaba del todo sencillo olvidarlas porque a los pocos días, un lunes mientras deshacía sus maletas, Lucía se le acercó e hizo referencia a aquella visita a Sevilla y a la cena a la cual estaría encantada de acudir, aunque como no tenía tiempo de hacer de cicerone quedaron para cenar el día siguiente a las 9 de la noche en el Hotel Los Lebreros

Alberto siempre solía llegar tarde a todos los sitios, pero en esta ocasión era la excepción que confirma la regla y llegó con bastante antelación temeroso de que Lucía llegara, no lo viera y decidiera arrepentirse. Justo pensaba esta posibilidad cuando la escuchó entrar y cuando quedó absorto viéndola dirigirse a él con aquella sonrisa tan inocente como cautivadora.

Mientras cenaban, Lucía iba desgranando de manera pausada las razones por las cuales había aceptado aquella cita, razones que diferían totalmente de las ilusiones que Alberto se había forjado desde el día anterior y también de las del maitre que de manera maliciosa imaginaba cosas distintas a lo que en aquel momento decía Lucía…y lo que decía era…

Verás Alberto, como sabes, mamá hace tiempo que está sola, que no tiene vida de pareja y que su única ilusión hasta que has aparecido tú ha sido el trabajo en el hotel. Ha recuperado la ilusión de vivir por ti, aunque tú y yo sabemos que ella no te dirá nunca nada, pero estoy aquí por eso, para pedirte que te acerques a mi madre, que la hagas feliz en la medida que puedas y a cambio…a cambio yo te daré esta noche y alguna noche más, lo que deseas de mi.

Alberto sonrió, pensó que si alguna vez tenía una hija le gustaría que fuera como Lucía y…

Bueno, seguro que esta historia puede tener varios finales.

Autor- Drake

Fotos- composición AmpaCar

Importa mucho como se nombre?. De una manera u otra es siempre imponente y majestuosa. Lo reconozco sí. A mí me agobia, me aturde, pero no por eso niego su grandeza.
Me gusta fotografiarla, olerla, guardarla para después poder verla con la seguridad de que no me aturdirá.

 
Es tremenda mi fobia sí. Unas aguadillas en una piscina me crearon esta inquietud hacia el agua. Cuantas y cuantas veces he intentado superar este trauma y, nada, no lo consigo. Lo siento.

 
El mar transparente y azul o verde, protagonista en la historia de tantos hechos importantes: descubrimientos, amores, despensa del mundo, transitado por piratas y reyes y bucaneros y viajeros y deportistas, siempre será único.
Mar en calma y sobresaltada, siempre productor de espuma en “olas” que llegan acompasadas y rítmicas a romper en acantilados o playas en calma.
Aquí os dejo imágenes del Atlántico encerrado en una bahía , la de San Martinho do Porto o libre y bravo en la playa de Nazaré, ambas en Portugal.
De esta bahía guardo tantos recuerdos de la infancia de mi hijo que siempre le estaré inmensamente agradecida.

AmpaCar-Marzo-2010
Carpe diem

Fotos de -Amparo Carpintero

Ya llegó

Ah , primavera, quién sino tú, coronó los soñolientos durazneros con alas rosadas?.

Tú fuiste sin duda, la que apiló en su delantal las dulces y esquivas cabelleras del cerezo….
Es que detrás de las cosas estás tú, primavera, comenzando a escribir en la humedad, con dedos de niña juguetona el delirante alfabeto del tiempo que regresa.

(P. Neruda)

No se puede nacer de mejor manera. Nacer en flor. Nacer pintando la sierra en blanco suave. Nacer con alas y tapar el cielo con ellas. Nacer cerezo, es uno de los mejores nacimientos, y eso ocurre en e “Valle del Jerte”.
Es como un Japón florecido de almendros, solo que enExtremadura.
La vista es espléndida. Tu mirada se llena de esa flor suave y perecedera que dejará paso a fruto rojo y apreciado : la cereza.
Tierra plena de vida que desciende escalonadamente sierra abajo como si fueran “pensiles” babilónicos para marcar y acompañar el sonoro caudal transparente del ríos que da vida a la tierra.
Mariposas que regresan cada año llamadas por la belleza de las flores que como ellas pueden volar y soñar.
Deja te cubrir por ese cielo florecido al menos una vez en tu vida.
Yo te alabo y te admiro porque me maravillas. Porque me asombras cada año y me aturdes los sentidos de belleza inigualable. Entre tanta historia y tanta tierra descubierta y conquistada, tú: “El Valle del Jerte”. Merecido heredero de nuestra historia.

……… y llegó la primavera contigo vistiendo de gala mis sierras”

AmpaCar-2010

Carpe diem

Marvao, ciudad medieval

Justo en la misma raya luso-extremeña, a tan sólo unos 20 Km de Valencia de Alcántara existe un precioso pueblo medieval, enclavado en cima de un peñasco muy alto y todo él amurallado..
Marvão es una villa portuguesa del Distrito de Portalegre, región del Alentejo con cerca de 600 habitantes.
Marvão debe su nombre a Ibn Marwan al-Yil'liqui «El Gallego» (muerto sobre 889), líder de un movimento sufista del Al-Ándalus, que se alzó en armas contra los emires de Córdoba y creó el reino de Badajoz hasta la instauración del Califato de Córdoba en 931. Ibn Marwan tenía refugio en el actual Castillo de Marvão.

La historia detenida en este pequeño enclave de águilas cercano a la frontera nos sitúa ante dos realidades contrapuestas, mucho pasado y muy poco presente, unidos por un mismo cordón umbilical, el transcurso inexorable del tiempo, que nos ha dejado, eso sí, un patrimonio arquitectónico incomparable, unido a un entorno paisajístico que se adentra hasta lo más profundo de Portugal y de España.

Marvao domina, desde lo alto de esa imponente masa rocosa que lo sustenta, unas panorámicas que nos llevan a la conclusión de su afán de supervivencia: Marvao es una ciudad amurallada, rodeada de fortísimas defensas, de las que sus habitantes se dotaron para soportar asedios e invasiones.

Pero Marvao era también un puesto fronterizo y desde su torre vigía controlaba movimientos y se ponía en guardia ante el enemigo eterno procedente de Castilla.
Así se resume la historia de este pequeño enclave, fundado en el siglo IX el muladí ambicioso, Ibn Marwan, quien le prestó su nombre para gloria e inmortalidad de ambos y cuyos primeros pasos de vida estuvieron muy unidos a los de la cercana Badajoz.

La ciudadela, se ajusta a lo abrupto del terreno, para reforzar con la roca la defensa levantada en su entorno, que se remata en un imponente castillo que acoge dos recintos conectados entre sí, defensa inexpugnable por la altitud de sus muros

Sus ciento ochenta y cinco habitantes actuales no pueden recomponer como nadie puede hacerlo una historia que ya pasó . En Marvao donde solo hubo acuartelamientos militares y refugiados de la justicia, que se beneficiaban de los privilegios que los reyes daban a quienes querían irse a vivir a tan inhóspito lugar, donde hasta el agua faltaba.

Visitar Marvao es un gozo para los sentidos, donde la historia detenida inspira y da rienda suelta a la imaginación, al tiempo que te enseña lo que tiene y que en su vida anterior tuvo, ahora solo quedan las huellas.

Marvao ya solo existe para esperar al visitante 

AmpaCar-Abril-2010

Carpe diem

Se llamaba komouk- Drake

Se llamaba Komouk. 

Este nombre se lo había puesto su madre en recuerdo de aquel marinero extranjero que era su padre y al que no había vuelto a ver desde aquella noche en que fue engendrado mientras ambos estaban borrachos.

No fue su infancia un camino de rosas y a los tres años su madre decidió que fuera pastor de patos a cambio de un trozo de pan y otro de tocino por lo que marchó al monte con los 31 patos que habían en la aldea, cada uno de ellos de un vecino.

En el monte se durmió, y al despertar no tenía cerca ninguno de los patos por lo que se puso a buscarlos mientras lloraba desconsoladamente pensando en que su madre o cualquier otro vecino, dueño de algún pato podían pegarle una paliza por haberlos perdido.

No se equivocaba, y al llegar a la aldea pudo comprobar por una parte que todos los patos habían vuelto por su propio pie, y por otra parte también pudo comprobar la extraña manera que tenía su madre de enseñarle a no perder más veces los patos…manera que no era otra que dándole una paliza.

Aprendió, a golpes aprendió y así hasta los 8 años cuando estando en el monte con sus patos fue sorprendido por una fuerte tormenta que lo llevó entre golpes por los árboles a unos 4 km de distancia de donde estaba al iniciarse la tormenta.

A partir de entonces, miedos…al ruido, a la oscuridad, a las tormentas eléctricas, a su madre que lo culpaba de no haber venido aquel día antes de la tormenta y haber perdido todos los patos…miedos.

No habían demasiados médicos cerca, ni su madre tenía medios para llevarlo lejos donde los había, por lo que solamente quedaba esperar a que hiciera el cambio…su madre nunca supo que era el cambio, ni por qué se cambiaba sobre los catorce años, cambio que podía suponer la curación total a aquellos ataques que sufría, o la locura definitiva.

Y llegó el tiempo del cambio, casi sin que nada cambiara porque Komouk tenía tantos días de tranquilidad como de ataques de ansiedad y nervios

Aún y así, trabajaba en lo que podía mientras su madre continuaba emborrachándose donde podía, y con la compañía de quien podía, habitualmente seres de su mismo pelaje…hasta que un día, su cuerpo cansado y ajado puso el punto final a aquella vida de miseria dejando a Komouk tan solo y huérfano como lo había estado siempre.

Por fin Komouk era feliz…sin ataques, sin ansiedad y es que tal vez había encontrado a alguien que lo quisiera como era y no como debía ser, o porque se sentía tan útil para ella como ella lo era para él.

Sin embargo…la vida es cruel pensó Komouk cuando un viento traicionero pudo con las escasas defensas de aquella lagartija con cuerpo de mujer y la invitó a hacer su último y definitivo viaje sin tiempo siquiera de despedirse…y mucho más cruel pensó, recordando que ella hacía meses que ya no bebía porque deseaba ser madre y no quería perder el fruto que llevaba en el vientre.

Cualquiera de las personas que lo habían visto con sus ataques de ansiedad, decían que eran epilépticos, cualquiera repito hubiera sido incapaz de imaginar que Komouk llorara, y sin embargo, desde que la borracha lo había dejado no hacía otra cosa que llorar, escondiéndose de la gente para que no lo vieran…pero lloraba.

Recordó que en algún lugar quedaba la última botella que no habían abierto porque que la guardaban para celebrar la llegada de su pequeño, y una vez más con lágrimas en los ojos la buscó…y la encontró.

Despacio la bebió toda, despacio comenzó a caminar hacia el puente que cruzaba el río y también despacio y cerrando los ojos se lanzo al agua en busca del descanso que no tenía…que no tenía desde aquel día que cumplió los tres años y lo hicieron pastor de patos.

Esta es una triste historia donde se podría extraer una moraleja…aquella que dice que vivir sin infancia es como morir a los tres años.

Ahora sí, ahora  está completa  de nuevo. Bella historia  esta de komouk. Al menos sintió la  felicidad en su amada Lia. 
Gracias de nuevo Dracke  por volverla  a enviar.


Carpe diem
Julio 2010

Donde todo empieza

Ahí estás tú, empezando a vivir. Aprendiendo las rutas del cielo que acabas de pisar. Has entrado acelerando. Siempre te gustó vivir a tope, pisando a fondo. 

Déjate llevar si el alma te lleva cerca del final, donde todo empieza... déjate llevar. 
Miraba tus dedos y los veía moverse ágiles por esos trozos de marfil con sonido. Fuerza y garra. De nuevo empezaban a tocar, se habían despertados para no parar ya nunca mas. Habías dejado el final...y habías empezado cerca de él una nueva vida. 

Tu traje de motero, negro y rojo, con unas letras que tú mandaste poner, “ la bala”, te acompañan. Ahora volvían a cobrar protagonismo. Mucho tiempo guardados esperando de nuevo el momento. 

Déjate llevar, envuelvete con la locura de la vida. Conquista los cielos con tu risa, no te rompas mas, tu tienes la vida ahora. Te ha costado ganarla. Por eso ahora...déjate llevar si el alma te lleva. Ahora si corres y vuelas enfundado en tu “bala”. 

Hoy los que vivieron contigo tantos momentos mágicos, te acompañaron con sus motos rugiendo. 

Hoy, por fin te has reunido en la calma y sosiego con nuestra madre y frente a nuestro padre, y como siempre la misma pregunta, De donde vienes? Y tú: pues…………… siempre llegando de día, porque los bares según tú decías se debían abrir para cerrarlos de día. Déjate llevar... ahora no pares. No te dejes el corazón, llévatelo, empieza en ese final y que te salga bien la cuenta de la vida. 

Paz y calma. Todo empieza cerca de ese final 

Viviste y sobreviviste y ahora has renacido. 

Tu hermana. 

AmpaCar- 24 de Marzo 

Carpe diem